59 días

Compadezco (y apoyo) a las personas que se deprimen. Hace apenas una semana una mujer lloraba conmigo. Decía, en su hipotética autosuficiencia, que era fuerte por fuera y blanda por dentro. Se relataba como un cangrejo y se volcaba en mí. Horas después me pregunté, en mi egoísmo, si mis lagrimales padecen algún tipo de problema fisiológico. Un oltalmólogo me dijo en su día que sí. Me dijo, incluso, que necesitaría lágrimas artificiales toda mi vida.

Yo nunca me deprimo. Parece que estoy dotado de un sistema emocional y un cerebro inmune al derrumbe, a la dependencia, a necesitar. Fuerte por fuera (o quizá no tanto) y una roca de infinito poder volitivo por dentro. Lo que nadie comprende, es que esa roca también duele. Llevar una roca dentro es también doloroso. Es muy pesado.

Recapacité entonces y comprobé que mi ciclo es de 59 días. Durante 59 días, soy inmensamente feliz y contagio mi felicidad a quien está a mi lado. Actúo con libertad y el camino del desaliento no existe. Hasta que se cumplen 59 días.

Entonces, en ese día, llega la nostalgia. Llega la preocupación intensa del Quirón herido. En ese día, que a veces son dos, toda mi rutina cambia. No me compadezco ni abandono, sino que me castigo. Mis herramientas son de adicción y placer: fumo apasionadamente y un cigarrillo tras otro (cuando en mis 59 días, no fumo nunca), bebo alcohol, busco contacto social impulsivamente, converso sin descanso, y me acuesto con mujeres que realmente no me gustan. Vivo una destrucción intensa hasta que, siempre en la compañía de algún hermano de camino, me derrumbo y duermo tras varios días sin hacerlo.

A la mañana siguiente despierto y comienza de nuevo la cuenta de 59 días. Me vacuno fiel y destructivamente y continúo.

En las horas de esos días, en cada cigarrillo cancerígeno, en cada impulso, en cada acto destructivo, estoy, tristemente, amando.

Supongo que, quien llora o se deprime, no vive esos días y no está vacunado contra la destrucción que yo, en dos días intensos, vivo hasta enfermar y caer. La decadencia y el renacimiento.

Día 1.

• Eres, y estás,
      en los besos que voy dando
          (mentirosos que buscan verdad);
  en la caricia, la saliva desconocida que intercambio,
  las miradas castañas, los caminares lejanos,
  en lo ebrio cuando bebo, y en el tabaco cuando fumo.
  En cada impulso mío.

("Eres y estás", De raíz rebrotada, 2010)

Presentación de "De raíz rebrotada" (7-6-12, Museo Municipal de Málaga)

Este jueves día 7 de junio a las 20:30 tendrá lugar la presentación del poemario "De raíz rebrotada". Será en el Museo del Patrimonio Municipal de Málaga (paseo de Reding nº1).

La presentación correrá a cargo de Diego Medina (editor) y de Salvador Marín Hueso (autor del prólogo del poemario).

También presentará su novela, Primera noche en las ciudades nuevas, María M. Bautista.

Al terminar la presentación se regalarán poemarios firmados por el autor.

Todo esto es la información objetiva. Ahora vamos con lo subjetivo: he revisado el poemario y no estoy de acuerdo con el 80% de su contenido, salvo con los dos primeros capítulos y con los poemas contenidos en las páginas 119 y 122. ¿Qué quiero decir con esto? Que no todo lo que vemos y manifestamos es la raíz. Que el cambio es el motor de todo, y que no hay mejor elección en nuestra vida que hacer una poda completa. Y sobre todo, que es maravilloso vivir desnudo.

El poemario se podrá adquirir por Internet desde cualquier parte del mundo. De todas formas, salvo los costes de envío, yo lo enviaría gratuito para cualquier interesado. La cuestión es que... nos comunicamos, nos leemos, y es honesto, y decimos cosas, y damos pasos. No hay mayor protagonista en un poema que los ojos que lo leen.

De galeradas: "De raíz rebrotada"

Llega el tiempo de las galeradas. Tras corregir esa tilde en la "i" de "Raíz", y unos pocos detalles más, la galerada de "De raíz rebrotada" estará lista.

El poemario se presentará con el motivo de la feria del libro en Málaga, en el museo municipal (paseo de Redding nº1), entre el 5, 6 ó 7 de junio (aún por confirmar). Ese día regalaremos poemarios firmados, y el poemario podrá adquirirse fácilmente en internet. Se envía a cualquier domicilio. La presentación, por supuesto, será gratuita.

Seguimos poemando.

Gracias,
Rubén Camacho Zumaquero

3-05-12

Es la quimera del lenguaje,

la historia del todos,
el nada y el siempre,
La ilusión del no puedo ser nada,
el nunca del miedo
y el jamás del cobarde.

Son los adverbios y los límites
de los pensamientos rígidos.

He visto a un perro subir la montaña
hacia el fruto entre arbustos,
con las patas quebradas
y la tráquea sin espacio.

He visto a un perro moribundo peinar las olas,
no ser testigo de su muerte,
rey sobre todo,
impulso sin cercas.

He visto amor sin palabra,
sin límites ni guías
que te aparten y me aparten
del corazón reflejo.

Y he entendido que sin palabras
los perros no saben del obstáculo.

(RCZ, 3-5-12)

29-02-12

Es la historia del comercio moderno:

la prostitución eclesiástica
y los acuerdos punitivos,

la peluquería universitaria
y sus tintes para el pensamiento,

el dominio de las píldoras
y el reinado del miedo.

Todos quieren putas:

el acuerdo afectivo
en los huecos de amor,

la manipulación miserable
con la declaración fingida,

las leyes, límites y absolutos
de los cobardes.

Con las putas es más fácil:

la prostitución del afecto acordado,
la venta del tiempo a las estafas,
el dinero en el bolsillo,
los perros peinados en jaulas
y los espejos ilusorios.

Pero con las putas del sexo y dinero
no se negocia.
Ellas no son tan putas.

Es el miedo tu proxeneta.

Mientras tanto,
los valientes aman gratis.

(RCZ, 29-02-12)

24-02-12

El primer enemigo es la visión.

[Percepción psicótica de las quimeras,
la personalidad ficticia,
la creencia equívoca,
la aceptación de las falacias]

Las barreras que creas
para mí son nada.
Tus limitaciones
tu cobardía con agrado las acoge.
El gordo es muy gordo
pero yo soy más fuerte.

Tengo un ego que me lo piso,
y así trasciendo,
porque lo piso.

Y nada me frena,
ni siquiera las barreras invisibles
por las que tú te pausas.

El imposible que ves
el empeño lo deshace.
Los cristales gruesos
el corazón los quiebra.

Más tarde,
la ilusión se desvanece,
el gordo está en el suelo
y el niño camina.

(RCZ, 24-12-02)

17-02-12

17-02-12

El futuro se escribe con nombre de perro.

Perros entre las sábanas
y perros en el porche.
Perros cuya vida dan título a mis décadas.
Perros cuyo amor de origen
la prostitución emocional no entiende.

Todavía no les conozco.

Perros que aúllen con el quejido agudo.
Miradas antiguas, amor latente,
por encima de mí y de mi desorden.
Perros que den huella de permanencia
sobre un corazón mutable.

Perros.
Sólo quiero perros.
Perros libres, sin profesión ni oficio,
sin jaulas ni obediencia.
Perros sin proxeneta.

Y entre ellos,
más perros.
Sin patas ni rabo;
pero perros.

(RCZ, 17-02-12)

16-02-12

16-02-12

Me gusta tanto lo negro que nadie se acerca;
salvo los valientes.

El cambio absorbe las longitudes de onda
y todo es negro.

Sólo frecuentan sus galerías
los osados.

Tienes tanto miedo que tus amígdalas tiemblan.

Tras el primer paso del valor,
un pozo de mierda.
El pozo que temes, porque son tus miserias.
Olerlas, palparlas, incluso saborearlas.
Te da tanto miedo que te alejas;
huyes, en busca del fraude.
Del abrazo fingido.

Atrévete.
Camina con los ojos cerrados.
Sumérgete donde no ves nada.
Prueba el sabor de tus inmundicias.

El negro es negro porque absorbe los reflejos.
Y dentro,
una vez dentro,
al trascender tu cloaca,
... un color completo.

Tras el túnel negro
reposan los beneficios.
El negro es el reflejo
del corazón luminoso.

(RCZ, 16-02-12)

14-02-12

14-02-12

Quizá hoy te tire los tejos,

complete el tejado de tus debilidades,
te mire a los ojos y a todo asienta,
te regale un nombre especial
y perfume tu frágil autoestima con mi aroma.

Quizá hoy te tire esos tejos
que crees necesitar
porque careces de casa,
de hogar,
de nombre propio y de amor;
porque en tu naufragio sólo hay escombros.

Quizá hoy te tire los tejos
y disfrace con mi máscara tu trauma.
Quizá te diga que nada me importa,
que tengo dinero y fama,
que para mí tus miserias son nimias.

Quizá tirándote los tejos
en realidad sólo enhebro la fibra precisa.

(He visto en tu corazón un tejido inmaduro;
un descosido de fibras desordenadas;
un hueco perfecto para depositar mi estafa.)

Quizá te tire hoy los tejos
porque en realidad sólo soy un especulador
de casas vacías.
Quizá disfruto manipulando el mercado
en el que tú fracasas.
Quizá te tire los tejos para hacer mío
el hogar del que careces.

Y quizá te diga que es tuyo,
te entregue las llaves y el espacio
para que creas ser la dueña del alquiler pasajero;
de una solería de fraude y esquinas sucias.

Pero creo que hoy no voy a tirarte los tejos
porque son míos.
Porque amar es abandonar
para que con tus manos
(de una maldita vez)
construyas tu propio tejado.

(RCZ, 14-02-12)

13-02-12

En la parte de atrás de la jaula hay una puerta;
pero tú insistes en regodearte en los barrotes.
Deglutes con la mirada los alambres
y te convences de que el óxido es tu destino.
Vives en una cárcel, que es la tuya;
y aceptas que no existe salvación posible.
El mundo debe aceptarte por cómo eres- piensas;
en la prisión permanente de tu jaula.
Quien penetre en tu jaula, también la acepta:
son manipuladores de la cárcel de tu mente.
Te dicen: yo acepto tu cárcel;
porque les gusta tu cárcel.
Porque en tu jaula el movimiento es controlable.
Disfrutan de tu jaula tanto como tú
porque controlan tu naturaleza débil y limitada.
Tú solo ves tu jaula
y correteas tras los alambres.

Si, te gustan las jaulas;
porque vives en una y crees que es lo único posible.
Por eso encierras a perros en jaulas,
como a tus pensamientos,
como al acuerdo del amor impostor;
el ruín que te da un trozo de alimento,
nuevamente a través de los alambres.

Si enfermas, es porque debías enfermar.
Si la jaula es patética, es tu destino.
Si tiene cuatro esquinas, sólo cuatro esquinas recorres.
Eso piensas, mientras aceptas los alambres
y los barrotes de tus pensamientos.
Rígidos, obtusos... incrédulos.
Eso piensas;
pero insisto:
en la parte de atrás de la jaula hay una puerta.

(RCZ, 13-02-12)

Egoperiférico

EGOPERIFÉRICO

Soy un profundo egoperiférico.

Siento amor por mí para poder sentir amor por los demás.
Amor de origen y no fingido.
Inspirar el aire y no la droga.

Cada día me afeito cada centímetro con empeño
para que mi rostro sea suave frente a la piel de tu labio.

Me cuido los ojos, las manos y la sangre
y así soy robusto ante la caída ajena.
Para así ver tu voluntad, tus rasgos;
también tu sufrimiento.

Cada vez que voy a verte me lavo con agua y jabón.
Así todo te olerá bien.

Amándome a mí, aprendo qué es el amor.
Acariciándome, aprendo a acariciarte.
Estando vacío, te veo a ti y no tu espejo.

Te digo que ya lo sé, para que no repitas lo mismo.
Para que des un paso adelante.

Vivo en la periferia cuidando los entornos.
Soy bello para dar belleza.
Obstinado para enseñar voluntad.
Egoperiférico, al fin y al cabo,
es amarse para amar.

Soy egoperiférico para amar desde lejos.
Y te rechazo,
porque lo necesitas.

Soy tan egoperiférico que no te abrazo
si sientes la necesidad de ser abrazada.
Abrázate tú.
Sé egoperiférica.

Así luego me abrazarás a mí.
Y todos seremos egoperiféricos.

Así daremos el giro
desde dentro hacia afuera.

El centro de la ciudad está moribundo.
Todo es lo mismo.
Las mismas calles, los mismos rostros,
las mismas creencias.
Caducas, fingidas, débiles,
necesitadas del afecto que no se posee
porque no se es egoperiférico.

¡Egoperiféricos conmigo!
¡Vivamos todos en la periferia!
¡Aprendamos a dar desde adentro!
Solos, recorriendo el círculo de la periferia,
alimentando así el centro,
el origen de todo.
Soy profundamente egoperiférico porque
si me amo a mí
amo al universo.
Y tú estás en él contenida.

Si no eres egoperiférico...
Despliegas el telón,
recorres las calles urbanas,
solicitas el amor manipulado,
contratado con acuerdo sin papel,
ONG del afecto embustero,
esperas a que todo se pudra,
ya huele... ya se nota...

Más lejos, en la periferia...
Los egoperiféricos sonríen.
Dan y lo que dan reciben.
Porque son egoperiféricos.

Más lejos, en la periferia...
espero a que vuelvas.

Lota España, poeta isla

Este artículo está originalmente publicado en el nº1 de la revista En la Isla. Lota España es una figura tan desconocida como enigmática y clave para comprender una época y situación poética. La encontré entre libros, olvidada. Por una vez, me funcionó bien la vista.


Web: http://enlaisla.wordpress.com
PDF en lectura y descarga gratuita: http://es.scribd.com/doc/59246404/En-la-Isla-n%C2%BA1-Julio-2011

LOTA ESPAÑA, POETA ISLA

Entre documentos olvidados también podemos encontrar a poetas isla. Lota España era una isla porque nadie podía acercarse a ella. Su personalidad y geografía se mantenía oculta, y la historia, que no la ha olvidado tanto como perdido, mantendrá por siempre un enorme halo de misterio sobre la poeta malagueña. Esta poeta isla, cuya última línea se pierde al comenzar la guerra civil (no existen datos acerca de su final), tiene en su haber un extraño honor: ser la última persona en publicar antes del estallido de la guerra civil española en 1936. El texto fue un poema homenaje al anarquista Buenaventura Durruti. Lo que ocurrió después permanece siendo un misterio debido a la quema de archivos durante la guerra civil en ayuntamientos, bibliotecas e Iglesias. Es pues tan desconocida que merece el apelativo de poeta isla, ya que nadie sabe dónde encontrarla pero conocemos breves huellas sobre su obra. Aún así, Lota España comenzó a publicar mucho antes.

Con el nombre real de Lolita González Pérez, Lota España comenzó a publicar en 1927. El marco principal fueron las revistas “La unión ilustrada”, “La cruz roja” (donde aparece publicado su único relato corto, “La flecha lanzada”) y “Vida nueva”. En aquella época convivían dos maneras de entender la poesía. La vieja escuela y la nueva, la poesía dirigida por la forma y la costumbre y la poesía dotada de conceptos. El 98, poesía vieja, y la nueva del 25 (Manuel Altolaguirre, Emilio Prados y José María Hinojosa principalmente en Málaga). La breve visita de Rubén Darío a Málaga, que influye sobre Salvador Rueda, deja también un estigma sobre la poeta olvidada. En sus comienzos, Lota España pertenecía a este primer tipo de poesía.

Lota España no era una poeta original ni innovadora. No era afín a nuevas tendencias y se mantenía apegada al costumbrismo. Poeta dechada en versos de arte mayor y rima consonante, cultista, de influencias y similitudes con Becquer, Manuel Machado, Rubén Darío o Salvador Rueda. Intentaba usar todos los recursos posibles, pero dentro de su isla, cuyos límites fueron ensanchándose poco a poco, como una marea baja que daba luz a nuevas tierras.

    Y ser hoguera;
    y ser luna;
    y ser espino y ser ala…

Poema Solitaria:

    Si tienes niña un querer,
    no se lo entregues al mar.
    ¿Sabes si podrá volver
    lo que dejastes marchar?

La poeta sufre una transformación paulatina, que la lleva desde un inicio con poemas religiosos, convencidos pero a la vez ingenuos, hasta finalmente presentar las dudas características de una crisis religiosa. La estética continúa siendo tradicional, pero su evolución personal la lleva a una radicalización política y a un mayor compromiso social.

Crepuscular:

    Nuestro verso es el perfume de un amor de lejanía;
    hora pálida es la hora que nos unge de ideal,
    rima bien con el paisaje nuestra azul melancolía,
    es el alma una vibrante citarina de cristal.

En la revista “La unión ilustrada”, Lota España publica poesía antigua y retórica, cargada de exaltaciones religiosas. A pesar de que este tipo de poesía solía tacharse de retrógrada, tenía secciones fijas en las revistas. “La unión ilustrada”, titulada “revísta artístico-literaria”, perteneció al grupo de “La unión mercantil”, uno de los diarios de mayor tirada en la provincia. Este diario, que era también una revista gráfica, nacía con ideas liberales y progresistas y terminó por desaparecer al llegar la República. Lota España comienza entonces a publicar en “La cruz roja”, de distribución gratuita. Su último poema es publicado en “Vida nueva”, subtitulado “Diario republicano de izquierdas”. Este diario se mantiene hasta la caída de Málaga ante las tropas franquistas. Lota España vivía su transformación personal y poética a través de estas publicaciones. Su conflicto entre las formas tradicionales y progresistas se solucionaba con una gran valentía personal.

Poema de exaltación anarquista, publicado un mes antes de que las tropas franquistas llegaran a Málaga:

    Trabajadores de Iberia
    sabrán llorarte sin voz,
    con llanto de dinamita
    sobre el fascismo traidor.

La única novela reconocida de Lota España es “La voz del terruño”. La fecha aproximada de publicación es 1930 y narra la historia de una pareja de jóvenes en un pequeño pueblo de Cantabria. No se conocen las influencias de Cantabria en Lota, o si alguna vez estuvo allí. En la novela, se volvía a apreciar un conflicto entre las ideas progresistas y tradicionales.

Su obra quedó perdida, como la de tantos autores isla, ocultos bajo su reserva, su independencia, o en el caso de Lota España, perdida y olvidada a causa de una guerra que también atacó a la literatura. Los escasos documentos que hoy día conservamos sobre Lota España fueron investigados por María Dolores Gutiérrez Navas, catedrática de Lengua Castellana y Literatura y Doctora en Filología Hispánica (Universidad de Málaga). Su investigación se centró en la recuperación y el estudio de los textos poéticos aparecidos en las publicaciones periódicas malagueñas del siglo XX, y allí estaba Lota España. Con la ayuda del Grupo de Investigación “Recuperación del patrimonio literario andaluz” (Universidad de Málaga, 2004), su libro sobre Lota España, “Lota España, poesía y prosa de una malagueña olvidada” (2004) ve la luz.

Porque amé sin ser amada:

    Porque amé sin ser amada llevo el sol en los infiernos,
    en mi pecho que acarician los armiños de mi talma:
    hay tormentas en la vida que nos hacen ser eternos,
    y recuerdos que nos llenan de belleza todo el alma.

    Tengo el alma cristalina porque amé sin ser amada
    y en la frente llevo el ritmo de una estrella palpitante.

Lota España se encontraba perdida en documentos olvidados, pero estaban allí, como están todos los manuscritos que aún no han visto la luz, y que quizá a día de hoy se resisten a verla. Enviar su obra a través del tiempo, cintada dentro de una botella y lanzada desde su isla personal, es el hecho final para definirla como poeta: valiente y expresiva, como así fue su último poema, la última publicación antes de estallar la guerra; el poema “Hombres de gesta”, dedicado al anarquista Durruti, tiroteado en aquellos días.

Hombres de gesta

    Durruti:
    Mente, brazo y corazón:
    Llamarada de un petardo
    que supo alzarse hasta el sol:
    Aguilucho rojo y negro
    que cayó,
    para que se levantara
    más alto el Pueblo español!

    Durruti:
    dentro de tu corazón
    los anarquistas de España
    perdieron su ardiente voz!
    ¡Compañeros libertarios!
    ¡Hijos del pueblo español!
    ¡Que no quede un buitre de esos
    sin un plomo vengador!
    La bandera roja y negra
    que él tan alto colocó,
    más roja está de su sangre;
    más negra es nuestro Dolor!

Fuente:
Lota España. Poesía y prosa de una malagueña olvidada. Estudio introductorio y edición de María Dolores Gutiérrez Navas. AEDILE, Málaga, 2004. ISBN: 84-921919-8-8.